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Le heraut du Printemps luy demande la vie.
Auffi bien que manger en qui n'a que le fon?
Ecoutez plûtôt ma chanfon;

Je vous raconteray Terée & fon envie.

Qui, Terée! eft-ce un mets propre pour les Milans?
Non pas, c'étoit un Roy dont les feux violens
Me firent reffentir leur ardeur criminelle:
Je m'en vais vous en dire une chanfon fi belle
Qu'elle vous ravira: mon chant plaît à chacun.
Le Milan alors lui replique:

Vraiment nous voici bien, lors que je fuis à jeun.
Tu me viens parler de mufique.

J'en parle bien aux Rois: Quand un Roy te prendra,
Tu peux luy conter ces merveilles:
Pour un Milan, il s'en rira:
Ventre affamé n'a point d'oreilles.

Q

CLXXXVII.

Le Berger & fon Troupeau.

Uoi toûjours il me manquera Quelqu'un de ce peuple imbecille! Toujours le Loup m'en gobera!

J'aurai beau les compter: Ils étoient plus de mille, Et m'ont laiffé ravir nôtre pauvre Robin;

Robin mouton qui par la ville

Me fuivoit pour un peu de pain,

Et qui m'auroit fuivi jufques au bout du monde. Helas de ma mufette il entendoit le fon :

Il me fentoit venir de cent pas à la ronde.
Ah le pauvre Robin mouton!
Quand Guillot cut fini cette oraison funebre,
Et rendu de Robin la memoire celebre,
Il harangua tout le troupeau.

Les chefs, la multitude, & jufqu'au moindre agneau,
Les conjurant de tenir ferme:
Cela feul fuffiroit pour écarter les Loups.
Foi de peuple d'honneur ils lui promirent tous,
De ne bouger non plus qu'un terme.
Nous voulons, dirent-ils, étouffer le glouton,
Qui nous a pris Robin mouton.
Chacun en répond fur fa téte.
Guillot les crût & leur fit féte.
Cependant devant qu'il fût nuit,
Il arriva nouvel encombre.

Un Loup parut, tout le troupeau s'enfuit.
Ce n'étoit pas un Loup, ce n'en étoit que l'ombre.
Haranguez de méchans foldats,

Ils promettront de faire rage;

Mais au moindre danger adieu tout leur courage: Vôtre exemple & vos cris ne les retiendront pas.

CLXXXVIII. DIS

IM

CLXXXVIII.

DISCOURS

à Madame de la Sabliere.

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RIS, je vous loüerois; il n'eft que trop aifé, Mais vous avez cent fois nôtre encens refusé, En cela peu femblable au refte des mortelles Qui veulent tous les jours des loüanges nouvelles. Pas une ne s'endort à ce bruit fi flateur.

Je ne les blame point, je fouffre cette humeur; Elle eft commune aux Dieux, aux Monarques, aux belles.

Ce breuvage vanté par le peuple rimeur,
Le Nectar que l'on fert au maître du Tonnerre,
Et dont nous enyvrons tous les Dieux de la terre,
C'eft la loüange, Iris; Vous ne la goûtez point;
D'autres propos chez vous recompenfent ce point;
Propos, agreables.commerces,

Où le hazard fournit cent matieres diverfes:
Jufque-là qu'en votre entretien

La bagatelle à part: le monde n'en croit rien.
Laiffons le monde & fa croyance:

La bagatelle, la fcience,

Les chimeres, le rien, tout eft bon: Je foûtiens
Qu'il faut de tout aux entretiens:

C'est un parterre, où Flore épand fes biens;
Sur differentes fleurs l'Abeille s'y repofe,

Et

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Et fait du miel de toute chofe.

Ce fondement pofé ne trouvez pas mauvais,
Qu'en ces Fables auffi j'entreméle des traits
De certaine Philofophie

Subtile, engageante, & hardie

On l'apelle nouvelle. En aves-vous ou non
Oui parler? Ils disent donc

Que la béte eft une machine;

Qu'en elle tout fe fait fans choix &

par refforts: Nul fentiment, point d'ame, en elle tout eft corps; Telle eft la montre qui chemine

A

pas toûjours égaux, aveugle & fans deffein,
Ouvrez-là, lifez dans fon fein;

Mainte roue y tient lieu de tout l'efprit du monde,
La premiere y meut la feconde,
Une troilieme fuit, elle fonne à la fin.
Au dire de ces gens, la béte est toute telle:
L'objet la frape en un endroit;

Ce lieu frapé s'en va tout droit

Selon nous au voifin en porter la nouvelle;
Le fens de proche en proche auffi-tôt la reçoit.
L'impreffion fe fait, mais comment fe fait-elle?
Selon eux par neceffité,

Sans paffion: fans volonté:
L'animal fe fent agité

De mouvemens que le vulgaire apelle Trifteffe, joye, amour, plaifir, douleur cruelle, Ou quelque autre de ces états;

Mais ce n'eft point cela; ne vous y trompez pas. Qu'est-ce donc? une montre; & nous? c'eft autre chofe

Voici de la façon que Defcartes l'expofe;
Defcartes ce mortel dont on eût fait un Dieu

Chez

Chez les Payens, & qui tient le milieu

Entre l'homme & l'efprit, comme entre l'huitre &

P'homme

Le tient tel de nos gens, franche béte de fomme
Voici, dis-je, comment raifonne cet Auteur.
Sur tous les animaux enfans du Createur,
J'ay le don de penfer, & je fais que je penfe.
Or vous favez, Iris, de certaine fcience,
Que quand la béte penseroit,
La bée ne reflechiroit

Sur l'objet, ni fur fa pensée.
Defcartes va plus loin, & foûtient nettement;
Qu'elle ne penfe nullement.

Vous n'étes point embaraffée

De le croire, ni moi. Cependant quand aux bois
Le bruit des cors, celui des voix
N'a donné nul relâche à la fuyante proye,
Qu'en vain elle a mis fes efforts

A confondre, & brouiller la voie,
L'animal chargé d'ans, vieux Cerf, & de dix cors,
En fuppofe un plus jeune, & l'oblige par force,
A prefenter aux chiens une nouvelle amorce.
Que de raifonnemens pour conferver fes jours!
Le retour fur fes pas, les malices, les tours,
Et le change, & cent ftratagêmes

Dignes des plus grands chefs,dignes d'un meilleur fort! On le déchire aprés fa mort

Ce font tous les honneurs fuprêmes.

Quand la Perdrix

Void fes petis!

En danger, & n'aiant qu'une plume nouvelle,
Qui ne peut fuir encor par les airs le trépas;

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